Архив рубрики ‘Поэзия’

28 Июл 2013

Все, что стихами - только правда, стихи - как ветер, как прибой, стихи - высокая награда за все, что отнято тобой.

Одной из незаслуженно забытых поэтесс советского периода является Вероника Тушнова. Тушновой довелось жить в непростую эпоху, в том числе, пережить войну, что не могло не отразиться на ее творчестве. Но несмотря на все перипетии, она продолжала писать о любви во всех ее тонах и полутонах.

Бывало все: и счастье, и печали, и разговоры длинные вдвоем. Но мы о самом главном промолчали, а может, и не думали о нем. Нас разделило смутных дней теченье- сперва ручей, потом, глядишь, река… Но долго оставалось ощущенье: не навсегда, ненадолго, пока… Давно исчез, уплыл далекий берег, и нет тебя, и свет в душе погас, и только я одна еще не верю, что жизнь навечно разлучила нас. В этих строках Вероника Михайловна писала свой портрет с отражения в зеркале, но едва ли не каждая любящая женщина сможет отыскать в них себя. Все приняло в оправе круглой Нелицемерное стекло: Ресницы, слепленные вьюгой, Волос намокшее крыло, Прозрачное свеченье кожи, Лица изменчивый овал, Глаза счастливые… Все то же, что только что ты целовал. И с жадностью неутомимой, Признательности не тая, Любуюсь я твоей любимой… И странно мне, что это… я.

На страницах ее поэтического сборника проявляется сияющее лицо пишущей женщины, которая любит и верит, ждет и томится.

Не отрекаются любя. Ведь жизнь кончается не завтра. Я перестану ждать тебя, а ты придешь совсем внезапно.

25 Янв 2013

Говорят, что оценить талант человека можно по тому, думают, читают или пишут о нем люди, родившиеся после его смерти. Я родилась спустя чуть менее года после смерти Владимира Семеновича Высоцкого, но думаю о его жизни и творчестве частенько. Можно даже сказать, что его стихи засели у меня где-то глубоко в подкорке, и уже ничего не способно их оттуда вышибить.

Средь оплывших свечей и вечерних молитв,

Средь военных трофеев и мирных костров,

Жили книжные дети, не знавшие битв,

Изнывая от детских своих катастроф.

Детям вечно досаден их возраст и быт -

И дрались мы до ссадин, до смертных обид.

Но одежды латали нам матери в срок,

Мы же книги глотали, пьянея от строк.

Липли волосы нам на вспотевшие лбы,

И сосало под ложечкой сладко от фраз.

И кружил наши головы запах борьбы,

Со страниц пожелтевших слетая на нас.

И пытались постичь — мы, не знавшие войн,

За воинственный клич принимавшие вой, -

Тайну слова “приказ”, назначенье границ,

Смысл атаки и лязг боевых колесниц.

А в кипящих котлах прежних боен и смут

Столько пищи для маленьких наших мозгов!

Мы на роли предателей, трусов, иуд

В детских играх своих назначали врагов.

И злодея слезам не давали остыть,

И прекраснейших дам обещали любить;

И, друзей успокоив и ближних любя,

Мы на роли героев вводили себя.

Только в грезы нельзя насовсем убежать:

Краткий век у забав — столько боли вокруг!

Попытайся ладони у мертвых разжать

И оружье принять из натруженных рук.

Испытай, завладев еще теплым мечом,

И доспехи надев, — что почем, что почем!

Испытай, кто ты – трус иль избранник судьбы,

И попробуй на вкус настоящей борьбы.

И когда рядом рухнет израненный друг

И над первой потерей ты взвоешь, скорбя,

И когда ты без кожи останешься вдруг

Оттого, что убили — его, не тебя, -

Ты поймешь, что узнал, отличил, отыскал

По оскалу забрал — это смерти оскал! -

Ложь и зло, — погляди, как их лица грубы,

И всегда позади — воронье и гробы!

Если мяса с ножа ты не ел ни куска,

Если руки сложа наблюдал свысока,

И в борьбу не вступил с подлецом, палачом -

Значит, в жизни ты был ни при чем, ни при чем!

Если путь прорубая отцовским мечом

Ты соленые слезы на ус намотал,

Если в жарком бою испытал что почем, -

Значит, нужные книги ты в детстве читал!

Или вот это — самое любимое, совсем родное и каждый раз новое.

18 Июл 2012

У меня есть одна старая тетрадка. Старая она, потому что ее обложка подписана моей девичьей фамилией, которую я уже давно забыла. Потрепанная, пожелтевшая от времени, но такая родная. В ней аккуратным почерком прилежной школьницы написаны стихи. Детально помню в какое время и с какими чувствами я их записывала. Нет. Не мои, конечно же. Я никогда не писала стихов (за исключением одного, который, скорее, написал меня, нежели я его, и открыл мне мою угловатую натуру).Поэты — дети бога на земле.

Они родом из рая.

Они говорят на божественном языке.

“Не исчезай… Исчезнув из меня,

развоплотясь, ты из себя исчезнешь,

себе самой навеки изменя,

и это будет низшая нечестность. (more…)

29 Дек 2011

Доисповедь

“А еще я был агитатор,
и притом за товарища Ста,
так что примет меня аллигатор
там, на Лете-реке, в уста.

И сказал мне старшой, жутче тени:
«Чтобы все до двенадцати дня
в урны сунули бюллетени,
а иначе тебя и меня…»

И при этом в ладоши он хлопнул,
так что я от башки до подошв
похладел, как на месте Лобном,
там, откуда с башкой не сойдешь.

Я дрожал, понимаете сами,
словно в чем-то я был виноват,
ибо был этот дядя с усами
мне порученный кандидат. (more…)

26 Ноя 2011

“…Я не люблю холодного цинизма,
В восторженность не верю, и еще -
Когда чужой мои читает письма,
Заглядывая мне через плечо…

…Я не люблю уверенности сытой,
Уж лучше пусть откажут тормоза.
Досадно мне, что слово “честь” забыто
И что в чести наветы за глаза.
Когда я вижу сломанные крылья,
Нет жалости во мне, и неспроста:
Я не люблю насилья и бессилья,
Вот только жаль распятого Христа…”

В. Высоцкий

21 Окт 2011

“…Неужели не я,
освещенный тремя фонарями,
столько лет в темноте
по осколкам бежал пустырями,
и сиянье небес
у подъемного крана клубилось?
Неужели не я? Что-то здесь навсегда изменилось.
Кто-то новый царит,
безымянный, прекрасный, всесильный,
над отчизной горит,
разливается свет темно-синий,
и в глазах у борзых
шелестят фонари — по цветочку,
кто-то вечно идет возле новых домов в одиночку.

15 Окт 2011

Безумных лет угасшее веселье
Мне тяжело, как смутное похмелье.
Но, как вино - печаль минувших дней
В моей душе чем старе, тем сильней.
Мой путь уныл. Сулит мне труд и горе
Грядущего волнуемое море.

Но не хочу, о други, умирать;
Я жить хочу, чтоб мыслить и страдать;
И ведаю, мне будут наслажденья
Меж горестей, забот и треволненья:
Порой опять гармонией упьюсь,
Над вымыслом слезами обольюсь,
И может быть - на мой закат печальный
Блеснёт любовь улыбкою прощальной.

1830